11.04.2015 в 14:40
Пишет Daniel:Мне, увы, не по вкусу рыцари
В дребезжащих тяжёлых латах,
С неизменно строгими лицами
Восстающие брат за брата.
Вдохновенный порыв отваги
Мне не трогает сердце, право.
Эти рыцари, эти маги,
Эти воины, эта слава…
Благородство – чужая доблесть,
Тяжела и рукам неловко.
Я прославлю иное, то есть –
Хитроумие в стиле Локи.
Ускользание и усмешки,
Многословие и увёртки…
Но в турнирном бою, конечно,
От такого немного проку.
Мой герой – не выходит прямо
На площадку для жаркой бойни.
И во имя прекрасной дамы
Не рискует самим собою.
Мой герой – аромат жасмина
От платка в неуёмных пальцах -
Улыбается так невинно,
Что ему и не нужно драться.
Лишь улыбка, лишь долгий локон
В паутине из белых кружев…
Хотя – может быть, он жестокий
И коварный, как змей, к тому же.
Но волос золотистым нимбом
Всё овеяно, точно грёзой.
Он не будет сражаться, ибо
Это, право, такая проза…
Бьются рыцари, грохот боя –
То мечами, то кулаками.
Он любуется лишь собою
В голубеющем льде бокала.
Что в душе у него – да есть ли
Там душа под изящной тканью?
Он беспечен или бесчестен?
Разыграет или обманет?
Так надменно и безразлично,
Уперев подбородок в руку,
Смотрит он из-под стрел ресничных
На стрельбу из гудящих луков.
Так насмешлив и так спокоен,
Он мотает на палец локон…
Мой герой – не маг и не воин,
Мой герой – не герой нисколько.
Что ему рёв чужой отваги,
Что ему этот шум кровавый?
Носит он кольцо вместо шпаги,
А вот с чем… ах, оставьте, право.
Его лик – облаков белее,
Безмятежный и светлоокий.
И кольцо, точно уголь, тлеет
На перчатке алого шёлка…
В дребезжащих тяжёлых латах,
С неизменно строгими лицами
Восстающие брат за брата.
Вдохновенный порыв отваги
Мне не трогает сердце, право.
Эти рыцари, эти маги,
Эти воины, эта слава…
Благородство – чужая доблесть,
Тяжела и рукам неловко.
Я прославлю иное, то есть –
Хитроумие в стиле Локи.
Ускользание и усмешки,
Многословие и увёртки…
Но в турнирном бою, конечно,
От такого немного проку.
Мой герой – не выходит прямо
На площадку для жаркой бойни.
И во имя прекрасной дамы
Не рискует самим собою.
Мой герой – аромат жасмина
От платка в неуёмных пальцах -
Улыбается так невинно,
Что ему и не нужно драться.
Лишь улыбка, лишь долгий локон
В паутине из белых кружев…
Хотя – может быть, он жестокий
И коварный, как змей, к тому же.
Но волос золотистым нимбом
Всё овеяно, точно грёзой.
Он не будет сражаться, ибо
Это, право, такая проза…
Бьются рыцари, грохот боя –
То мечами, то кулаками.
Он любуется лишь собою
В голубеющем льде бокала.
Что в душе у него – да есть ли
Там душа под изящной тканью?
Он беспечен или бесчестен?
Разыграет или обманет?
Так надменно и безразлично,
Уперев подбородок в руку,
Смотрит он из-под стрел ресничных
На стрельбу из гудящих луков.
Так насмешлив и так спокоен,
Он мотает на палец локон…
Мой герой – не маг и не воин,
Мой герой – не герой нисколько.
Что ему рёв чужой отваги,
Что ему этот шум кровавый?
Носит он кольцо вместо шпаги,
А вот с чем… ах, оставьте, право.
Его лик – облаков белее,
Безмятежный и светлоокий.
И кольцо, точно уголь, тлеет
На перчатке алого шёлка…